Esas grúas altas en forma de T que
a lo lejos construyen edificios
arañando el cielo.
Te veo mirarlas, adivinar mi
respuesta cuando me dices
“yo sería capaz de saltar desde lo
alto de una de ellas”
tan sólo para que me quede claro
que no hay amor que retenga
tu fascinación por la caída.
“Sería capaz”, dices,
y yo callo las afonías de las
palabras grandes,
pues las palabras son camisas de
flores,
manga corta que nunca abrigan
el frío de los precipicios que
escrutas desde el suelo.
N
pues las palabras son catedrales
hechas de alas de mariposa,
las palabras son hilo de algodón de
azúcar,
las palabras son vidrieras provocando
al balón.
No te digo nada,
y enseguida entiendo la verdad de las mujeres rotas:
quien está dispuesta a saltar, no le teme a caerse.
y enseguida entiendo la verdad de las mujeres rotas:
quien está dispuesta a saltar, no le teme a caerse.
Blanca es la ausencia
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