Un tipo con suerte

Ahora mismo debe haber un tipo molando mucho con una chaqueta  azul, chulísima,  que me dejé olvidada sobre un banco del parque un día. Ese día.

Él se sentirá afortunado,

porque la mía era una chaqueta de puta madre.

La habrá encontrado en el banco del parque,

olvidada sobre el respaldo

como se olvidan las cosas que ya no importan,

pues cómo iba a importarme ya

otro abrigo distinto del de tus ojos callados

diciéndome

ven

cómo me iba a hacer falta ya ninguna armadura

cuando tú te me acercabas sin coraza y a todo tambor

para abrazarme infinita

siento, luego existo, me decías

mientras tus manos impedían mis sombras

mientras mis manos

impedían tus sombras.

Desde nuestro banco del parque,

que era el fin del mundo

y era

el principio del mundo

veíamos a la gente empezar a abrigarse,

por las noches refresca, decían, y nos daba la risa

pues nosotros vencíamos al frío juntándonos mucho todo,

nos juntábamos hasta el alma según Platón,

y así nos levantamos y nos fuimos, todavía abrazados,

germinando de grosellas a cada paso el suelo,

caminando unidos por el vínculo improbable,

y pese a todo cierto, de habernos al fin encontrado.

Atrás quedaba mi chaqueta olvidada en el banco,

viéndonos salir del parque

y pensando, en el lenguaje de las chaquetas,

míralos, qué monos…

Jacques y el mar

Quedarse

De mí sólo tienes que saber una cosa: que nunca me voy.

He visto carreteras de sangre por tu piel

huir;

te he visto atravesada

por el boomerang de tus propios ojos frente al espejo,

partida en siete trozos,

tú en cada cachito de espejo roto,

cachitos de ti por siete,

un puzle de cristal

que recoges del suelo

con los dedos ensangrentados

sin comprender todavía de dónde viene tanto rojo.

Te he visto degollar carneros de celofán,

mecida por nanas de benzodiacepinas.

No importa la pastilla, me aclaras,

dame la mano o no me dormiré,

y yo entonces soy idea y soy concepto,

soy el tipo que no se asusta

cuando te quitas cuando te arrancas

todas las capas de la piel

para que al fin yo te pueda ver

víscera

y te vea eco sordo del grito por dentro

y te vea todo lo triste que cabe en un cuerpo,

sin una mísera

concesión a ninguna esperanza.

Tienes que estar más loco que yo, me dices,

para no salir corriendo.

La Nadia que no veis

Déjame decirte una cosa

Dedicado a todos esos/as poetas que vienen a las jams de poesía a no escuchar y a dar por culo hablando todo el rato.

Esto no es un poema. Repito, esto no es un poema. Por mucho que lo lea así como lo lees tú, como suplicando salvación por estar a punto de despeñarte al final de cada verso. Esto no es un poema. Como no son poemas la mayoría de las letras que crees haber sangrado, porque no hay rojo en tus letras por mucho que te hayan dolido. Y no pasa nada. Repito, no pasa nada. Porque mientras tú estás delante del micrófono yo te escucho con el mismo silencio con el que escuchaban los niños antiguos a sus padres antiguos en un mundo antiguo en el que todavía había un mínimo de jodido respeto.Yo te escucho o al menos finjo que te escucho, pero siempre en silencio. Y sabe Dios lo mucho que me cuesta no hacer un chascarrillo sobre tu facilidad para vestir de intensidad la nada de tus líneas. Yo te escucho tus mierdas para que después tú escuches las mías. Ése es el pacto social por el que progresa la humanidad.Por eso te pido, poeta incontinente, que cuando no sea tu turno y alguien esté leyendo, disimules un poco y cierres tu puta boca. Ya que ni tú ni yo seremos el próximo César Vallejo, demostremos al menos que somos tipos con un mínimo de educación.

Nuestra mejor temporada

Cuentan que ese año ganamos la Liga en el campo del Barsa,

que nadie lo esperaba

pero que ganamos la Liga y a puntito estuvimos de la Champions,

pero yo de ese año sólo recuerdo

el salitre multicolor de tu mar de cristal de canicas,

el vino que derramábamos sobre el parqué

sólo para demostrar que nuestras eran las copas

y el líquido y el suelo

y aun el futuro al que acudíamos con los pies descalzos.

Fuimos grandes aquel año, cuentan las crónicas,

aunque perdiéramos la Champions contra el Madrid.

Toda la ciudad pendiente de la final

y nosotros creando incendios dentro del infierno,

combustionándonos el cuerpo hasta la ceniza

como en cualquier follapoema.

Y sólo entonces, cuando ardimos todo,

apareció sin velo la mirada

y descubrimos en el otro

los crampones y el piolet  para escalar montañas

que gritan en pasado

Sí, cuentan que ese año nadie creía en nosotros

pero ganamos la Liga y casi la Champions,

mientras tú y yo nos tatuábamos cicatrices

para no olvidar

que el caracol que ves parado

quizás esté huyendo

y así nosotros corriendo

hacia un objetivo que sólo nosotros podíamos ver

y era enfrentamos por fin a nuestros miedos,

cogimos de frente a nuestros monstruos

y les dijimos soy Aragorn,

hijo de Arathorn, heredero de Isildur,

y ya nunca más fue duda el silencio de los ojos.

Cuentan que ese año ganamos la Liga,

que jugamos como nunca

y que la Champions,

casi la Champions,

el año en el que tú y yo vencimos a nuestras sombras.

Jacques y el mar