Game Over

“La muerte del último hombre jamás será confirmada.”
ANDRÉS PARÍS

Mejor entender ahora
la derrota de los acordeones,
porque no podemos atrasar las nubes
como si nada hubiera pasado,
como si no quedaran en la memoria del aire
las marcas de nuestra crueldad.
Nos devoramos como quien esquilma a otra especie distinta.
Nadie entiende el grito de otro idioma
pero le nacen hijos muertos a las pupilas de los últimos
                                                                                [hombres buenos.
Podemos quedarnos,
seguir habitando la ilusión del progreso,
pero será apenas otra opción bárbara de sobrevivir,
como en las pelis de Saw.

Inédito

Premonición I

Volverán las oscuras golondrinas a dar por culo,

los pulmones respirando sal,

volverá el silencio a los estambres de las flores,

el mar ahogado tan cerca de la orilla.

Y sabremos entonces

del sabor de la sangre en las encías mudas.

Jacques y el mar

Por mí y no por mis compañeros

Qué pensarán de nosotros,

dime, qué pensarán

cuando comprueben que nuestra caligrafía de lluvia

siempre escribió en las minúsculas de nuestro ego inmenso;

qué pensarán cuando comprueben

que para nosotros nunca un nosotros sin nada a cambio,

nunca la colmena, nunca la voz militante,

nunca las manos cortadas

por formar la escollera que proteja al otro.

Qué pensarán de nosotros los antropólogos del futuro

cuando tras el tiempo geológico de los glaciares

apenas emerjan, como papiros mudos,

nuestras fotos sonriendo en Facebook

como si hubiéramos sido testigos de una época

en la que fuera posible

de verdad sonreír.

Inédito

La liviandad de los vulnerables

“La armadura protege, sí, pero impide una cantidad de movimientos imprescindibles para la batalla.”

RUBÉN TEJERINA

El acto comunicativo más complejo es emitir silencio y que el otro te comprenda.

Leernos el silencio,

que me digas, callando,

que eres una funambulista

y caminas la cicatriz del acantilado;

que te avise, callando,

de que mis manos aún tiemblan el viento

de la sima tierna.

Y entonces, todo ya dicho,

quitarnos la armadura que nos protege,

pero que nos impide bailar los truenos

que dan la razón a los relámpagos.

Blanca es la ausencia