Nunca
regresó una voz
lanzada
en las praderas de la ausencia.
Por
definición es imposible ahí el eco,
como
inútil es gritar en la Luna.
Ante
tanto blanco, lo oportuno entonces
es
callar,
que
sea el silencio el que defienda
que
el rastro de sangre seca entre tus manos
es
sangre de los dos,
que
tú también tienes el pecho gangrenado
y
respiras por la boca abierta estorninos muertos
como
suda la piel
el
exceso de tinta del tatuaje.
Poema inédito, descartado.
La delgada línea que separa, a veces, lo que no puede darte de lo que no quiere darte. Ahí me he matado más veces que en cualquier destrozo de poema.
ResponderEliminarQué bonito lo haces, qué bonito.
Lo que no puede, lo que no quiere... Para el caso es lo mismo: nunca deberíamos pedirlo.
ResponderEliminarEs la continua manía de buscar no a quien es, sino a quien tu quieres que sea.
ResponderEliminarContinua, estúpida, y desastrosa.
Cuídate.