El informe de los ojos brillando

Por culpa nuestra, niña, ilegalizarán la felicidad.

Cuando nos vean pasar cogidos de la mano

la policía secreta emitirá el informe de los ojos brillando.

Tenían los ojos brillando, dirá,

a pesar de ser de noche,

a pesar de estar nublado,

a pesar de no tener nada.

Revisamos sus cuentas bancarias, Inspector Jefe,

y descubrimos que por capital

sólo tenían un tatuaje de golondrinas en sus ojos.

Ni un euro, mi Inspector Jefe,

tan sólo los ojos volando

hasta bailar para alumbrar el camino.

Por eso no necesitan farolas por la noche.

Se mueven por las calles oscuras

como quienes conocen los rincones ocultos

del corazón del otro,

y se paran en cada esquina

para recordarse con las manos hablando lo indecible

y luego siguen andando

como si nada

y en sus ojos el brillo multiplicado

por toneladas de girasoles,

tanto brillo en sus ojos que cegaban

el ritmo cierto de los coches

viniendo de frente,

y hasta uno de ellos

se estrelló contra un árbol.

Son peligrosos, Inspector Jefe.

Deberíamos detenerlos.

Lo del coche accidentado es lo de menos,

pero sus ojos, mi Inspector Jefe, sus ojos.

Pronto podría correrse la voz

de que la felicidad es posible,

de que no hay por qué conformarse

simplemente con sobrevivir,

aprender a respirar azufre,

conformarse con flotar a la deriva

simplemente porque flotar es no ahogarse

aunque uno no llegue a ninguna orilla.

Pronto podría extenderse el rumor

de que tenemos derecho a buscar a encontrar

a esa persona que rellena con plumas de avestruz

el hueco infinito que hay entre tus costillas

hasta que tus ojos brillan
como ojos de feria.

Blanca es la ausencia