Nuestra mejor temporada

Cuentan que ese año ganamos la Liga en el campo del Barsa,

que nadie lo esperaba

pero que ganamos la Liga y a puntito estuvimos de la Champions,

pero yo de ese año sólo recuerdo

el salitre multicolor de tu mar de cristal de canicas,

el vino que derramábamos sobre el parqué

sólo para demostrar que nuestras eran las copas

y el líquido y el suelo

y aun el futuro al que acudíamos con los pies descalzos.

Fuimos grandes aquel año, cuentan las crónicas,

aunque perdiéramos la Champions contra el Madrid.

Toda la ciudad pendiente de la final

y nosotros creando incendios dentro del infierno,

combustionándonos el cuerpo hasta la ceniza

como en cualquier follapoema.

Y sólo entonces, cuando ardimos todo,

apareció sin velo la mirada

y descubrimos en el otro

los crampones y el piolet  para escalar montañas

que gritan en pasado

Sí, cuentan que ese año nadie creía en nosotros

pero ganamos la Liga y casi la Champions,

mientras tú y yo nos tatuábamos cicatrices

para no olvidar

que el caracol que ves parado

quizás esté huyendo

y así nosotros corriendo

hacia un objetivo que sólo nosotros podíamos ver

y era enfrentamos por fin a nuestros miedos,

cogimos de frente a nuestros monstruos

y les dijimos soy Aragorn,

hijo de Arathorn, heredero de Isildur,

y ya nunca más fue duda el silencio de los ojos.

Cuentan que ese año ganamos la Liga,

que jugamos como nunca

y que la Champions,

casi la Champions,

el año en el que tú y yo vencimos a nuestras sombras.

Jacques y el mar